La mujer, identificada en la lista oficial como Olivia Mitchell, no respondió. Simplemente recogió su mochila con movimientos metódicos y sin prisa, y se dirigió hacia los barracones. Su profundo silencio solo intensificó las burlas, pero exactamente dieciocho minutos más tarde, cuando aquella camisa rota dejara al descubierto el secreto que escondía, cada uno de los presentes en ese patio se daría cuenta con un escalofrío de que acababan de cometer el error más grave de sus carreras militares.
El propio comandante de la base se quedaría congelado a mitad de una frase, con la sangre drenándose de su rostro al reconocer un símbolo que no se suponía que existiera—un símbolo que alteraría todo de manera irrevocable.
Olivia Mitchell había llegado al centro de entrenamiento de Fort Bragg en una destartalada camioneta pickup que parecía mantenerse unida solo por óxido y pura fuerza de voluntad. La pintura se desprendía en grandes escamas, las llantas estaban cubiertas del barro seco de algún camino rural olvidado, y al bajar, cada aspecto de su apariencia irradiaba una abrumadora sensación de lo ordinario.
Sus jeans estaban arrugados y gastados, su rompevientos había desteñido hasta un tono indefinido de verde oliva, y sus tenis estaban tan usados que el rocío de la mañana ya se había filtrado hasta sus calcetines. Nadie hubiera adivinado jamás que era heredera de una de las fortunas más grandes del país, producto de una crianza privilegiada llena de academias privadas y mansiones en comunidades cerradas. Pero Olivia no cargaba nada de ese mundo con ella.
No había logotipos de diseñador, ni uñas perfectamente cuidadas—solo un rostro discreto y ropa que parecía haber pasado por mil lavados. Su mochila se sostenía precariamente por una sola correa deshilachada, y sus botas estaban tan golpeadas y deterioradas que fácilmente podrían haber pertenecido a un veterano en la ruina.
